Filtraciones y saludadores

Pregúntense: ¿Cuál ha sido el síntoma más evidente de que el verano se ha acabado? ¿Hace fresco? No. ¿Han vuelto al trabajo? No; bueno, sí, pero eso es otro asunto. Solución: ha vuelto el caso Gürtel con filtraciones fresquitas y sus consiguientes lamentos por parte de los peperos. Ay, cuánto le queda por aprender a la tropa de Mariano de eso que llaman periodismo.

Llevo poco en esto y soy un periodista bastante chusquero, pero ahí van unas lecciones: el periodismo se nutre de fuentes, cuanto más sucias sean éstas mucho mejor. ¿Qué iba a ser de nosotros sin el funcionario quemado del Ayuntamiento al que un concejal inútil tiene hasta los mismísimos? O, otro ejemplo, ¿qué sería del reportero de sucesos sin ese policía narcisista al que, el día después, pese a no aparecer citado, le supone una inyección de autostima ver publicado negro sobre blanco (ojo, el grandioso género de sucesos del gran periodismo tampoco ha dado el salto al digital; lástima, ya nos dirán los robots qué es lo que van a contar) lo que le desveló al periodista? Pero ellos seguirán pensando que el periodismo consiste en ruedas de prensa, inauguraciones, fiestas regionales con paellas gigantes... Supongo que nunca lo entenderán. Mejor así.

Aunque, pensándolo bien, puede que sepa de dónde les viene eso de que les extrañe tanto que se cuente lo que no quieren o lo que consideran "secreto". El otro día, me tocó ir a un sarao montado para mayor gloria de autoridades varias. Estaba lo más granado de la política autonómica y coruñesa. Mientras la mayor parte de los plumillas estábamos hasta los mismísimos, llegaron ellos. Son una especie periodística proliferante: los saludadores, o las manos de Dios, como se desee. Se dedican a tender la mano a cuanto cargo se les cruza, sonriendo. E incluso, como ratas, salen detrás para despedirse en cuanto el gran jefe de la tribu toca retirada (esto no es coña, lo vi con mis ojitos en la persona de un dicharachero locutor, dejémoslo ahí, no merece otra clasificación profesional). Ni que decir tiene que ninguno de estos fulanos son los que después consiguen filtraciones o scoops, porque las fuentes no están en lo más alto de la pirámide. ¿O a lo peor sí? Cuidado, Camps. Cuestiónese dónde están los filtradores.

Cuando 'Jacko' creó el mundo

Todavía estaba en el instituto, adormecido por malgastar la noche memorizando temarios de filosofía y en espera del examen definitivo. Entonces, al ocurrente fulano, uno de esos tipos desfigurado por la influencia del profesor buenrollista de 'El club de los poetas muertos' y no sé qué mamarrachadas del pensamiento transversal, no se le ocurrió otra cosa que encargarnos una redacción personal sobre nuestra visión del origen del mundo para determinar si debíamos regresar a las aulas en septiembre. Ocurrente, ¿no? Me acuerdo de sus muertos a menudo, aunque me puso un sobresaliente, más que nada porque me pareció una extravagancia absurda que no justificó mis pronunciadas ojeras; podría haber escrito lo mismo al principio del curso dada mi generosa imaginación.



Pero el caso es que, visto ahora con perspectiva, me ayudó a reparar en una muchacha a la que no prestaba demasiada atención. Confieso que me cohibía su aspecto; siempre llevaba unas camisetas y sudaderas enormes impresas con imágenes de Michael Jackson. No fue su indumentaria lo que llevó a descubrir la música de ese tipo que no me había interesado lo más mínimo hasta entonces, al que sospechaba engullido por su personaje, sino la redacción del examen que escribió. Para ella, el mundo no era más que el escenario de un artista que un día decidió crearlo para compartir su obra con todos. El texto era genial, así que me hice con 'Thriller' y me convencí de que no podía existir nada mejor en esa categoría que dan en llamar "pop comercial". Todo era sublime, la música, los arreglos, las melodías, la voz... Me cautivó, y con 'Bad' las sensaciones fueron incluso mejores, hasta el extremo de que tengo a 'Man in the mirror' como su mejor canción. Intenté enriquecer mi colección de discos con colecciones y recopilatorios suyos, pero aluciné de verdad viendo vídeos de sus actuaciones. Los del 25 aniversario de Motown son joyas. La curiosidad está en que fue ahí donde estrenó el moonwalk, aunque eso no es exactamente el moonwalk; bueno, dejémoslo ahí, eso es otra historia.

Mágico, González

Reconozco que soy una persona seducida por la estética del inadaptado, por esos personajes que a pesar de su infinito talento merodean cloacas de distinta naturaleza y con todo y eso derrochan sentimientos de admiración; ay de mí, que me tenía por un iconoclasta y va a resultar que no soy más que un mitómano cualquiera de ese tipo que tanto detesto. Me viene de lejos: de los personajes de las novelas de Francis Scott Fitzgerald, Jay Gatsby y Dick Diver; de los detectives del género negro clásico, Philip Marlowe, Lloyd Hopkins y Samuel Spade; pero sobre todo por esos futbolistas que justificaban un sinfín de francachelas con un sólo instante, vetado para la inmensa mayoría de los "profesionales".

Y ahí le tienen, a la derecha, en una imagen que publica hoy la contraportada de El País, a Mágico González, ilustre componente de los talentos despreocupados, como Houseman, Best y otros muchos de mi santoral autodestructivo. Sin más, ¿nos tomamos una copita?

La clave

Sostiene The New York Times que poseían la exclusiva del Watergate antes incluso que The Washington Post, pero que se les escurrió.

A propósito de semejante confesión, rescato un artículo de Enric González sobre las exclusivas periodísticas:

-Scoop. Enric González. El País. 21-V-2009.

Cualquiera que conozca el funcionamiento de los periódicos -digo periódicos porque son los únicos al alcance de este tipo de informaciones- sabrá que las exclusivas rara vez se cocinan con la iniciativa única de los periodistas. Existen "ayudantes", una parte interesada.

Pues bien, hasta que esos "ayudantes" den el salto digital, no habrá periodismo en internet. Den un paseo por las nuevas páginas informativas, esas no vinculadas a una cabecera en papel, que se proclaman como canalizadoras del llamado Periodismo 3.0 y busquen algo relacionado con el "periodismo sucio", como lo llama Enric. Tampoco pretendan buscarlo aquí. Hasta ese momento consuélense en la World Wide Web solamente con opinión -la de gustos e intereses, jamás la del juicio argumentalmente justificado- y sensacionalismo.

Cultura (II)

"Me llamo John Ford, hago películas del Oeste", se presentó. Ante él estaban buena parte de los directores de cine estadounidenses, reunidos en un órgano conocido como la Liga de Directores, en los años de apogeo del senador Mccarthy, que debían decidir su adhesión a la cruzada anticomunista del político y firmar un "juramento de lealtad". El promotor de la declaración era Cecil B. DeMille, tótem de la industria norteamericana. "No creo que haya nadie en esta sala que sepa mejor lo que quiere el público estadounidense que Cecil B. DeMille", dijo Ford. Inmediatamente, dirigiéndose directamente a DeMille, añadió: "Pero no me gustas, C.B. Y no me gusta lo que has estado diciendo aquí".

El autor de la frase es responsable de otras como esta: "Nunca pensé en lo que hacía en términos de arte, o esto es grande o estremecedor, o cosas por el estilo. Para mí siempre fue un trabajo, que yo disfruté enormemente, y eso es todo".

Uno recuerda estas cosas mientras lee el gran reportaje sobre la situación del cine español que publicaba el jueves El País a doble página. Recuerda a Ford y lo confronta con algunoas de las citas figuran en el reportaje: "A mí me importan los espectadores bien poco". O por ejemplo: "A mí me interesa la posteridad; que hoy vaya más o menos público al cine, o que haya crisis, como director me da igual. No voy a mover ni un ápice de mi criterio artístico en función del gusto del espectador".

La mejor comparación no se establece en todo caso a partir de las palabras. Coja el lector una película de Ford o la época clásica de Hollywood, aunque ni siquiera hace falta irse tan lejos y con cualquiera de las que concursaron este año en los Oscar bastaría, y compárela con cualquiera del cine español.

Cultura

"Yo trabajo para mí mismo, no lo hago pensando en el público ni en la prensa... No tengo que explicar nada y me gustaría hacerlo, pero no puedo".

Lars Von Trier, desde el Festival de Cannes, después de, por lo visto, perpetrar una de las mayores tomaduras de pelo que se recuerdan en forma de película. Es lo que tienen los defensores de la expcepcionalidad cultural, los que recubren su mediocridad con discursos elevados. Como nuestra ministra. Se la trae al pairo el público, pero hay que financiar sus pajas mentales; para amontonar polvo en estanterías o en la mente desviada de algún moderno.

-El "mejor cineasta" del mundo. Borja Hermoso. El País.
-La insoportable transgresión. Carlos Boyero. El País.
-Loach y Trier, dos polos opuestos. Luis Martínez. El Mundo.
-Von Trier monta el "Anticristo". Oti Rodríguez Marchante. ABC.

Hace poco más de una semana, Luis Ventoso, en La Voz de Galicia, con su habitual ironía, retrataba a esta estirpe de farsantes: Lo innombrable.

La tetera de Rusell

"Sólo un fanático o un imbécil puede ignorar lo bonito que es el juego del Barcelona, aunque anoche sólo disparara una vez a puerta. Que llegue a la final de la Champions supone la intervención de la justicia poética".

"Mi interés en que el Barça gane la Champions es doble, es estético y económico. He apostado una pasta por él. Pero me encantaría que tirara a puerta un mínimo de cinco veces. Si eso no ocurre, va a empezar a palidecer la belleza".

Dos reflexiones de Carlos Boyero sobre el partido del Barcelona contra el Chelsea, de las pocas que he podido encontrar en la que se deslizan matices a la "victoria" azulgrana. Yo no soy un fanático, ni mucho menos un imbécil, pero la justicia poética hubiera sido que el Barcelona hubiera quedado eliminado y que todo el mundo lo recordara como el verdadero campeón por lo hecho hasta entonces. Lo del otro día fue un ejercicio de hipocresía e interés múltiple.

A lo que el narrador del partido llamaba "decisiones valientes" del árbitro y "mezquindad" en el juego del Chelsea, el lenguaje exento de eufemismos le califica como "errores" y "competitividad". Apostó el equipo londinense por un juego menos vistoso que el del Barça, pero los borró del campo. Decían los afectados narradores que el conjunto catalán lo intentaba continuamente, pero los toques se sucedían en el medio del campo sin encontrar a nadie más allá; sólo les guardo un poquito de rencor, entiendo que la millonada que perderían en caso de que el Barça no jugara la final sería tremebunda, y tampoco podrían justificar dos semanas previas de programación especial.

Al igual que en la analogía de la Tetera de Rusell, los que nos salimos de la corriente somos tomados por "imbéciles o fanáticos", no tenemos a nuestro alcance vehículos oficiales. Por eso, dejo esto aquí para que dentro de mil años permanezca como palabra divina, guardándome las espaldas diciendo que es totalmente imposible demostrar la certeza absoluta de este escrito; al contrario que los apóstoles del buen gusto.

El Madrid

Muchos se esfuerzan en ejemplificar con el partido de ayer del Real Madrid contra el Getafe el estado de mediocridad en el que se encuentra el club merengue actualmente. Es todo lo contrario.

Partidos como los de ayer devuelven al Madrid su verdadera identidad. Carente de una filosofía hedonista como la impuesta en otros lugares por figuras sofisticadas elevadas a la condición de redactor de leyes, el equipo de Chamartín recurre a los instintos más primarios.

Su fútbol es limitado, pero triunfos como el de ayer no deben ser tomados por infames actos de racanería futbolística o condicionamientos tácticos. Se impone el verdadero ADN del club: la victoria. El vencer sí o sí, por encima de cualquier cosa, sin condicionantes y sin importar el método. La forma de lograrlo ayer es la de la propia negación a sentirse vencidos que muchos dicen que imprime esa camiseta.

Otros, a pesar de embelesar e hiptonizar con sus artes -no hay que olvidar que al Madrid cualquier etapa de llano se le convierte en el maldito Tourmalet-, tienen en su reciente ABC su propia condena. Para ellos el medio es más importante que el fin. Les ha dado sus mayores éxitos, se los seguirá dando, pero no les garantiza superar a su primitivo enemigo ni siquiera despegarse un poquito de ellos.

P.D. Perdonen a este humilde madridista retomar el blog de esta forma, pero ayer por la noche uno se sintió realmente orgulloso después de alguna decepción.

Dignidad

Existe un hombre al que conocí, caminaba por nuestro estadio. Era un trabajador en un club de fútbol; estuvo un par de años. Los niños le llamaban Ramón Campeón.

Al contrario que en la letra de Dignity, de los Deacon Blue, el fulano más abyecto que ha pasado por el Real Madrid no se ha marchado para comprarse un bote y llamarlo Dignidad. O a lo peor sí. A lo peor aparece mañana en la portada de algún diario con un yate atracado en Ibiza bautizado como Nanín. Por ahora sólo sabemos que los servicios prestados al club le sirven para pagar fiestas en discotecas de moda a él, su prole y los chorizos a los que dio prebendas infinitas en uno de los equipos más importantes del mundo.

Creativos

Existen unas criaturas que me provocan cierta sensación de cautela cuando las oigo nombrar, me pongo en alerta al instante cuando las mentan. Están siempre recubiertos de un envoltorio de sofisticación, como todo lo que supuestamente crean -subráyese el supuestamente-, pero no deja de ser eso: un envoltorio. Se mueven en el terreno de lo que parece ser y en el fondo no son nada. Se dicen llamar creativos y su última creación saltó ayer a todos los medios cuando un rapero les acusó de inspirarse un poquito en un tema suyo para una campaña publicitaria pública. Dejando a un lado el oportunismo que pueda tener el tal Nach este, la comparación habla por sí sola:



Los encargados del trabajo singular, único e intransferible para el Ministerio de Sanidad se apresuraron, no podía ser de otra forma, a manifestarse muy indignados. Y ni que decir tiene que la indignación es sinónimo de demanda y, por consiguiente, de pasta.

Pero el asunto no termina aquí. Los lumbreras acusados de plagio resulta que ya se vieron en una similar hace poco. Un anuncio para una cadena de distribución alimentaria muy aclamada porque utilizaba signos de identidad comunes y algo tópicos -de estas reducciones al absurdo se sirven estos genios- también, mira por donde, estaba inspirada. Pasen y vean:





No son tontos, toman al resto por tontos.

Bajarse del carro

Dicen que Luis Aragonés tomó la decisión de prescindir de Raúl González Blanco durante la concentración de la Copa del Mundo de Alemania, una vez que el capitán por aquel entonces le empujó a sancionar a Villa y Albelda por llegar tarde al hotel después de un permiso. Dicen también que la vehemencia con que el entrenador atajó la intromisión del futbolista fue de órdago. Por si no estuviera convencido con aquello, Aragonés decidió que no había vuelta atrás después de comprobar el comportamiento del 7 del Real Madrid durante un partido de clasificación para la Eurocopa; creo que aquel en el que Noruega humilló a la selección. El que nunca hace nada y sus pretorianos estaban condenados. Salió bien, no podía ser de otra forma teniendo en cuenta los antecedentes que dejaron estos insignes fulanos.

Despojado de la bandera patria, Raúl se anudó bien al cuello la del equipo blanco, autoconvencido de encarnar todo lo que representa el Real Madrid. Apoyado además por una corte de propagandistas mediáticos, acapara funciones ajenas a su labor en el terreno de juego.

Dada la situación del Real Madrid, alguien debería acabar con el mesianismo de este tipo, poseedor de licencias infinitas para visitar al presidente y aconsejar los movimientos que debe dar el club. La entidad de La Castellana quema el talento mientras blinda a rémoras del pasado. Ahí siguen Raúl, Guti y Míchel Salgado, superpuestos sobre el resto por no se sabe qué razón sentimental. Dicen representar valores, y uno no sabe distinguir bien si esos valores son los del Real Madrid, los suyos propios o los que ellos mismos entienden como esenciales en el club. Mientras, te convences más de que viven en un estado policial basado en que lo que no encaja con ellos tampoco lo hace con el Real Madrid.

"Aquí mando yo", debería decirles alguien. Alguna persona que vele por el club. Y, entretanto, si se echa un vistazo al eterno rival, se comprueba cómo han sabido imponer una filosofía de club por encima de todo lo demás.

Cada vez entiendo más a la enorme parroquia de seguidores de Raúl. En un deporte en el que el talento es lo que marca la diferencia, él es como el resto -millonario, eso sí-, pero igual a los demás. Un buen futbolista, a secas, que usa como recurso principal lo que podría usar cualquier mortal: la lucha, el esfuerzo, la garra... El recurso de los que no tienen nada más que ofrecer. "Es uno de los nuestros", parecen corear los aficionados. Vela por ellos, mientras siguen alimentando al monstruo.

Igual es una coincidencia, o puede que tan sólo un alarde de oportunismo poe parte de los muchos chupópteros -ya me tardaba el soltarlo- que pueblan el pesebre del periodismo deportivo de este país, pero ya se empiezan a oír voces disidentes en el Raulismo oficial. Se empiezan a bajar del carro desde las radios y páginas de los diarios.

¿Qué apunta Obama?

Escribía hoy Enric González que los políticos, en realidad, antes de dar el salto a las carreras profesionales en las que se formaron con brillantez y que dejan apartadas por un tiempo en favor del servicio público, cumplen un obligado proceso de prácticas en forma de cargo autoelecto, al que, ni que decir tiene, llegan por obra y gracia de su caradura.

Pues se puede decir que el bueno de Obama, aplicado donde los haya, ha decidido dar un paso más y ejercer como becario antes incluso de alcanzar las prácticas remuneradas que dan acceso a la vida padre como ex político.

Paraíso socialista

El viernes, camino de la redacción del periódico, pensé que alguien por fin había escuchado mis plegarias. A media mañana, en la coruñesa plaza de Pontevedra, había un montón de jóvenes alborotadas montando jaleo, vigiladas -y nunca mejor dicho- por una tropa de policías antidisturbios. Supongo que, como yo, los agentes de la autoridad estarían dando gracias al cielo por semejante encargo.

Imagináos a esos tipos con gesto constante de mantenerse alerta ante un sinfín de tías buenas, convocadas a una huelga en el comercio por los sindicatos. Por un día -que no se acostumbren, por mucho que a estas horas sigan suplicando-, los antidisturbios cambiaron a los rudos piquetes del transporte y del naval por las chicas de Zara, Pull&Bear o Mango.

A mí me dieron unas ganas tremendas de unirme a la concentración, como muchos de los que pasaban por allí y no perdieron la oportunidad. Ríanse ustedes del paraíso socialista de Fidel.

-Foto: Víctor Echave.
-Galería. La Opinión A Coruña.

Se busca al nuevo Andrew Jackson

Este vídeo ha circulado por muchos de los blogs que visito a diario, y también ha sido referenciado por varios de los columnistas que leo en los periódicos. Es agudo y a la vez cínico, como todo lo que rodea en estos momentos a la crisis económica. Denuncia las apariencias escondidas bajo grandes denominaciones (alguien decía -no me acuerdo quién- que las sucesivas profesiones dominantes en la Historia contemporánea han sido los economistas, los abogados y que ahora los son los profesionales escondidos bajo la denominación de comunicadores, o, mejor dicho, los vendedores de motos). Aquellas denominaciones que ocultan un sistema en el que una especie de chamanes actúan bajo supuestos que jamás se cumplen. La paradoja es lo mejor: nos toca pringar a todos para sostener en pie a unos pocos que a su vez cargan con el peso de todo el tinglao. Paradojas de la economía extensamente apuntados en amplios tomos que poseen el mismo prefacio: "La economía no es una ciencia exacta". Al final, y no es una coña, el triunfante modelo económico liberal va a tener que tomar prestada del marxismo aquella máxima de que se deben aceptar las propias contradicciones.

La esperanza que nos queda es que alguien tenga los suficientes cojones como para convertirse en el nuevo Andrew Jackson. Un resumen de lo que tendría que hacer para conseguirlo lo escribió Enric González el domingo.

-La patria y el dinero. Enric González. El País.

Adiós, 'Fast' Eddie

Buena parte del atractivo que irradian los personajes perdedores y fracasados se lo deben a la maravillosa interpretación de Paul Newman en El Buscavidas, la película que jamás rechazo ver una vez más. Se lo deben a él y a las novelas de Francis Scott Fitzgerald. "Hablo con la autoridad que otorga el fracaso", decía el escritor, en una frase que perfectamente podría encajar entre las palabras de Fast Eddie Felson, derrotado y humillado por el Gordo de Minnesota.




-'La victoria de la derrota'. Guillermo Altares. El País.
-'Ha muerto Eddie Felson'. Miguel Ángel Palomo. El País.
-'La eterna seducción'. Carlos Boyero. El País.
-'La leyenda del impecable'. Oti Rodríguez Marchante. ABC.

Football is coming...

El fútbol ha vuelto, y menos mal. Por muchas cosas: por las tardes con los coleguillas en los bares, por las discusiones del lunes, por las crónicas de los periódicos... Para ilustrarlo Three lions, de los Lightning Seeds, la canción que compusieron para la Eurocopa de 1996 en Inglaterra y que retomaron para la Copa del Mundo de Francia, dos años después.

A quienes manejan el cotarro olímpico

Finalizados los Juegos Olímpicos, este es un escrito que me gustaría, modestamente, leyeran los encargados de montar semejante convención deportiva. Visto lo que se reúne en una cita como ésta y comprobado cómo se permite que una colección de freaks compartan un acontecimiento así con verdaderos monstruos del deporte, ahí va mi aportación.

Reunidos por una parte unos cuantos fulanos y el que suscribe, acompañados de una pléyade de amigas rubias y espumosas, decidimos que el deporte total, aquel que puede compararse en igualdad de condiciones con la gran cantidad de mamarrachachas que un día tras otro coparon los juegos, es el siguiente:

'Hits' del verano

Dicen que el verano es tiempo de escasez informativa, por lo que las páginas de los diarios y los minutos de radios y televisiones se llenan de chorradas varias vendidas por algún gabinete de comunicación avispado.

¿Cuál es el hit de este verano? ¿La información que sucederá a la plaga de medusas o a los supuestos beneficios de los refrescos en la conducción? El título se lo lleva, por ahora, la tanorexia. Sí, damas y caballeros, la tanorexia; la obsesión desmedida por lucir una piel bronceada. A mí no me afecta, no pillaría ni el bronceado nuclear a diez metros de la explosión de Chernobil.

Pese a todo, ahí va una muestra de la repercusión del fenómeno:

-'Tanorexia, la enfermedad de moda'. Telecinco.
-'La tanorexia, la enfermedad del bronceado'. La Voz de Galicia.
-'La tanorexia, una obsesión que puede derivar en cáncer y envejecimiento de la piel'. 20 Minutos.
-'Del bronceado a la tanorexia'. Faro de Vigo.
-'Cuando estar moreno es obsesión'. La Nueva España.
-'Tanorexia'. Vicente Verdú. El País.
-'Tanorexia: salud a cambio de piel canela'. ADN.es

El poder de ser el líder

La Voz de Galicia abría hoy, sábado, su edición local de A Coruña con esta noticia: 'El Ayuntamiento quiere conservar las murallas del párking del Parrote'.

La Opinión A Coruña publicaba una semana antes estas dos: 'Otra excavación arqueológica agrava el retraso del aparcamiento de O Parrote' y 'La Xunta aboga por conservar la muralla de O Parrote'.

El subtítulo de la primera, de la información de La Voz, reza: 'La Dirección Xeral de Patrimonio Cultural de la Xunta es la que tiene competencia sobre los restos arqueológicos'.

Una muestra más. La edición de ayer, viernes 8 de agosto de 2008, del periódico con más difusión de Galicia abría la misma sección con la siguiente noticia: 'Aena se niega a dar plazos sobre la ampliación de la pista de Alvedro'.

El 10 de junio, La Opinión A Coruña publicó esto: 'La ministra de Fomento promete ampliar la pista de Alvedro, pero no fija plazos'.

Que no se vea esto como un ataque a un medio al que se puede considerar competencia, o que cada uno lo vea como le dé la gana, a mí me trae sin cuidado.

Puede verse, o eso es lo que pretendo, como la manifestación de lo que significa ser el líder en un determinado sector informativo. Seguro que los titulares de La Voz tendrán mucha más trascendencia que los de La Opinión, aunque no sean nuevos, aunque no sean noticia.

La 'espantá' de Chuck

Ayer, supuestamente, Chuck Berry tenía que haber ofrecido un concierto en León. Digo supuestamente porque no apareció. No apareció, sabrá el por qué, y dejó a unos cuantos sin poder disfrutar de su arte. Una pena.

Obviando conjeturas, los presuntos agraviados pueden consolarse con sus canciones o con algún que otro vídeo que existe de él. Estoy seguro que a los pobres que ayer esperaban verlo les duele más la decepción que el bolsillo.

Dejo este vídeo que a mí me gusta mucho para reconciliarse con el bueno de Chuck. Fijáos cómo lo mira Bruce Springsteen.