Filtraciones y saludadores

Pregúntense: ¿Cuál ha sido el síntoma más evidente de que el verano se ha acabado? ¿Hace fresco? No. ¿Han vuelto al trabajo? No; bueno, sí, pero eso es otro asunto. Solución: ha vuelto el caso Gürtel con filtraciones fresquitas y sus consiguientes lamentos por parte de los peperos. Ay, cuánto le queda por aprender a la tropa de Mariano de eso que llaman periodismo.

Llevo poco en esto y soy un periodista bastante chusquero, pero ahí van unas lecciones: el periodismo se nutre de fuentes, cuanto más sucias sean éstas mucho mejor. ¿Qué iba a ser de nosotros sin el funcionario quemado del Ayuntamiento al que un concejal inútil tiene hasta los mismísimos? O, otro ejemplo, ¿qué sería del reportero de sucesos sin ese policía narcisista al que, el día después, pese a no aparecer citado, le supone una inyección de autostima ver publicado negro sobre blanco (ojo, el grandioso género de sucesos del gran periodismo tampoco ha dado el salto al digital; lástima, ya nos dirán los robots qué es lo que van a contar) lo que le desveló al periodista? Pero ellos seguirán pensando que el periodismo consiste en ruedas de prensa, inauguraciones, fiestas regionales con paellas gigantes... Supongo que nunca lo entenderán. Mejor así.

Aunque, pensándolo bien, puede que sepa de dónde les viene eso de que les extrañe tanto que se cuente lo que no quieren o lo que consideran "secreto". El otro día, me tocó ir a un sarao montado para mayor gloria de autoridades varias. Estaba lo más granado de la política autonómica y coruñesa. Mientras la mayor parte de los plumillas estábamos hasta los mismísimos, llegaron ellos. Son una especie periodística proliferante: los saludadores, o las manos de Dios, como se desee. Se dedican a tender la mano a cuanto cargo se les cruza, sonriendo. E incluso, como ratas, salen detrás para despedirse en cuanto el gran jefe de la tribu toca retirada (esto no es coña, lo vi con mis ojitos en la persona de un dicharachero locutor, dejémoslo ahí, no merece otra clasificación profesional). Ni que decir tiene que ninguno de estos fulanos son los que después consiguen filtraciones o scoops, porque las fuentes no están en lo más alto de la pirámide. ¿O a lo peor sí? Cuidado, Camps. Cuestiónese dónde están los filtradores.

Cuando 'Jacko' creó el mundo

Todavía estaba en el instituto, adormecido por malgastar la noche memorizando temarios de filosofía y en espera del examen definitivo. Entonces, al ocurrente fulano, uno de esos tipos desfigurado por la influencia del profesor buenrollista de 'El club de los poetas muertos' y no sé qué mamarrachadas del pensamiento transversal, no se le ocurrió otra cosa que encargarnos una redacción personal sobre nuestra visión del origen del mundo para determinar si debíamos regresar a las aulas en septiembre. Ocurrente, ¿no? Me acuerdo de sus muertos a menudo, aunque me puso un sobresaliente, más que nada porque me pareció una extravagancia absurda que no justificó mis pronunciadas ojeras; podría haber escrito lo mismo al principio del curso dada mi generosa imaginación.



Pero el caso es que, visto ahora con perspectiva, me ayudó a reparar en una muchacha a la que no prestaba demasiada atención. Confieso que me cohibía su aspecto; siempre llevaba unas camisetas y sudaderas enormes impresas con imágenes de Michael Jackson. No fue su indumentaria lo que llevó a descubrir la música de ese tipo que no me había interesado lo más mínimo hasta entonces, al que sospechaba engullido por su personaje, sino la redacción del examen que escribió. Para ella, el mundo no era más que el escenario de un artista que un día decidió crearlo para compartir su obra con todos. El texto era genial, así que me hice con 'Thriller' y me convencí de que no podía existir nada mejor en esa categoría que dan en llamar "pop comercial". Todo era sublime, la música, los arreglos, las melodías, la voz... Me cautivó, y con 'Bad' las sensaciones fueron incluso mejores, hasta el extremo de que tengo a 'Man in the mirror' como su mejor canción. Intenté enriquecer mi colección de discos con colecciones y recopilatorios suyos, pero aluciné de verdad viendo vídeos de sus actuaciones. Los del 25 aniversario de Motown son joyas. La curiosidad está en que fue ahí donde estrenó el moonwalk, aunque eso no es exactamente el moonwalk; bueno, dejémoslo ahí, eso es otra historia.

Mágico, González

Reconozco que soy una persona seducida por la estética del inadaptado, por esos personajes que a pesar de su infinito talento merodean cloacas de distinta naturaleza y con todo y eso derrochan sentimientos de admiración; ay de mí, que me tenía por un iconoclasta y va a resultar que no soy más que un mitómano cualquiera de ese tipo que tanto detesto. Me viene de lejos: de los personajes de las novelas de Francis Scott Fitzgerald, Jay Gatsby y Dick Diver; de los detectives del género negro clásico, Philip Marlowe, Lloyd Hopkins y Samuel Spade; pero sobre todo por esos futbolistas que justificaban un sinfín de francachelas con un sólo instante, vetado para la inmensa mayoría de los "profesionales".

Y ahí le tienen, a la derecha, en una imagen que publica hoy la contraportada de El País, a Mágico González, ilustre componente de los talentos despreocupados, como Houseman, Best y otros muchos de mi santoral autodestructivo. Sin más, ¿nos tomamos una copita?

La clave

Sostiene The New York Times que poseían la exclusiva del Watergate antes incluso que The Washington Post, pero que se les escurrió.

A propósito de semejante confesión, rescato un artículo de Enric González sobre las exclusivas periodísticas:

-Scoop. Enric González. El País. 21-V-2009.

Cualquiera que conozca el funcionamiento de los periódicos -digo periódicos porque son los únicos al alcance de este tipo de informaciones- sabrá que las exclusivas rara vez se cocinan con la iniciativa única de los periodistas. Existen "ayudantes", una parte interesada.

Pues bien, hasta que esos "ayudantes" den el salto digital, no habrá periodismo en internet. Den un paseo por las nuevas páginas informativas, esas no vinculadas a una cabecera en papel, que se proclaman como canalizadoras del llamado Periodismo 3.0 y busquen algo relacionado con el "periodismo sucio", como lo llama Enric. Tampoco pretendan buscarlo aquí. Hasta ese momento consuélense en la World Wide Web solamente con opinión -la de gustos e intereses, jamás la del juicio argumentalmente justificado- y sensacionalismo.

Cultura (II)

"Me llamo John Ford, hago películas del Oeste", se presentó. Ante él estaban buena parte de los directores de cine estadounidenses, reunidos en un órgano conocido como la Liga de Directores, en los años de apogeo del senador Mccarthy, que debían decidir su adhesión a la cruzada anticomunista del político y firmar un "juramento de lealtad". El promotor de la declaración era Cecil B. DeMille, tótem de la industria norteamericana. "No creo que haya nadie en esta sala que sepa mejor lo que quiere el público estadounidense que Cecil B. DeMille", dijo Ford. Inmediatamente, dirigiéndose directamente a DeMille, añadió: "Pero no me gustas, C.B. Y no me gusta lo que has estado diciendo aquí".

El autor de la frase es responsable de otras como esta: "Nunca pensé en lo que hacía en términos de arte, o esto es grande o estremecedor, o cosas por el estilo. Para mí siempre fue un trabajo, que yo disfruté enormemente, y eso es todo".

Uno recuerda estas cosas mientras lee el gran reportaje sobre la situación del cine español que publicaba el jueves El País a doble página. Recuerda a Ford y lo confronta con algunoas de las citas figuran en el reportaje: "A mí me importan los espectadores bien poco". O por ejemplo: "A mí me interesa la posteridad; que hoy vaya más o menos público al cine, o que haya crisis, como director me da igual. No voy a mover ni un ápice de mi criterio artístico en función del gusto del espectador".

La mejor comparación no se establece en todo caso a partir de las palabras. Coja el lector una película de Ford o la época clásica de Hollywood, aunque ni siquiera hace falta irse tan lejos y con cualquiera de las que concursaron este año en los Oscar bastaría, y compárela con cualquiera del cine español.

Cultura

"Yo trabajo para mí mismo, no lo hago pensando en el público ni en la prensa... No tengo que explicar nada y me gustaría hacerlo, pero no puedo".

Lars Von Trier, desde el Festival de Cannes, después de, por lo visto, perpetrar una de las mayores tomaduras de pelo que se recuerdan en forma de película. Es lo que tienen los defensores de la expcepcionalidad cultural, los que recubren su mediocridad con discursos elevados. Como nuestra ministra. Se la trae al pairo el público, pero hay que financiar sus pajas mentales; para amontonar polvo en estanterías o en la mente desviada de algún moderno.

-El "mejor cineasta" del mundo. Borja Hermoso. El País.
-La insoportable transgresión. Carlos Boyero. El País.
-Loach y Trier, dos polos opuestos. Luis Martínez. El Mundo.
-Von Trier monta el "Anticristo". Oti Rodríguez Marchante. ABC.

Hace poco más de una semana, Luis Ventoso, en La Voz de Galicia, con su habitual ironía, retrataba a esta estirpe de farsantes: Lo innombrable.

La tetera de Rusell

"Sólo un fanático o un imbécil puede ignorar lo bonito que es el juego del Barcelona, aunque anoche sólo disparara una vez a puerta. Que llegue a la final de la Champions supone la intervención de la justicia poética".

"Mi interés en que el Barça gane la Champions es doble, es estético y económico. He apostado una pasta por él. Pero me encantaría que tirara a puerta un mínimo de cinco veces. Si eso no ocurre, va a empezar a palidecer la belleza".

Dos reflexiones de Carlos Boyero sobre el partido del Barcelona contra el Chelsea, de las pocas que he podido encontrar en la que se deslizan matices a la "victoria" azulgrana. Yo no soy un fanático, ni mucho menos un imbécil, pero la justicia poética hubiera sido que el Barcelona hubiera quedado eliminado y que todo el mundo lo recordara como el verdadero campeón por lo hecho hasta entonces. Lo del otro día fue un ejercicio de hipocresía e interés múltiple.

A lo que el narrador del partido llamaba "decisiones valientes" del árbitro y "mezquindad" en el juego del Chelsea, el lenguaje exento de eufemismos le califica como "errores" y "competitividad". Apostó el equipo londinense por un juego menos vistoso que el del Barça, pero los borró del campo. Decían los afectados narradores que el conjunto catalán lo intentaba continuamente, pero los toques se sucedían en el medio del campo sin encontrar a nadie más allá; sólo les guardo un poquito de rencor, entiendo que la millonada que perderían en caso de que el Barça no jugara la final sería tremebunda, y tampoco podrían justificar dos semanas previas de programación especial.

Al igual que en la analogía de la Tetera de Rusell, los que nos salimos de la corriente somos tomados por "imbéciles o fanáticos", no tenemos a nuestro alcance vehículos oficiales. Por eso, dejo esto aquí para que dentro de mil años permanezca como palabra divina, guardándome las espaldas diciendo que es totalmente imposible demostrar la certeza absoluta de este escrito; al contrario que los apóstoles del buen gusto.

El Madrid

Muchos se esfuerzan en ejemplificar con el partido de ayer del Real Madrid contra el Getafe el estado de mediocridad en el que se encuentra el club merengue actualmente. Es todo lo contrario.

Partidos como los de ayer devuelven al Madrid su verdadera identidad. Carente de una filosofía hedonista como la impuesta en otros lugares por figuras sofisticadas elevadas a la condición de redactor de leyes, el equipo de Chamartín recurre a los instintos más primarios.

Su fútbol es limitado, pero triunfos como el de ayer no deben ser tomados por infames actos de racanería futbolística o condicionamientos tácticos. Se impone el verdadero ADN del club: la victoria. El vencer sí o sí, por encima de cualquier cosa, sin condicionantes y sin importar el método. La forma de lograrlo ayer es la de la propia negación a sentirse vencidos que muchos dicen que imprime esa camiseta.

Otros, a pesar de embelesar e hiptonizar con sus artes -no hay que olvidar que al Madrid cualquier etapa de llano se le convierte en el maldito Tourmalet-, tienen en su reciente ABC su propia condena. Para ellos el medio es más importante que el fin. Les ha dado sus mayores éxitos, se los seguirá dando, pero no les garantiza superar a su primitivo enemigo ni siquiera despegarse un poquito de ellos.

P.D. Perdonen a este humilde madridista retomar el blog de esta forma, pero ayer por la noche uno se sintió realmente orgulloso después de alguna decepción.

Dignidad

Existe un hombre al que conocí, caminaba por nuestro estadio. Era un trabajador en un club de fútbol; estuvo un par de años. Los niños le llamaban Ramón Campeón.

Al contrario que en la letra de Dignity, de los Deacon Blue, el fulano más abyecto que ha pasado por el Real Madrid no se ha marchado para comprarse un bote y llamarlo Dignidad. O a lo peor sí. A lo peor aparece mañana en la portada de algún diario con un yate atracado en Ibiza bautizado como Nanín. Por ahora sólo sabemos que los servicios prestados al club le sirven para pagar fiestas en discotecas de moda a él, su prole y los chorizos a los que dio prebendas infinitas en uno de los equipos más importantes del mundo.

Creativos

Existen unas criaturas que me provocan cierta sensación de cautela cuando las oigo nombrar, me pongo en alerta al instante cuando las mentan. Están siempre recubiertos de un envoltorio de sofisticación, como todo lo que supuestamente crean -subráyese el supuestamente-, pero no deja de ser eso: un envoltorio. Se mueven en el terreno de lo que parece ser y en el fondo no son nada. Se dicen llamar creativos y su última creación saltó ayer a todos los medios cuando un rapero les acusó de inspirarse un poquito en un tema suyo para una campaña publicitaria pública. Dejando a un lado el oportunismo que pueda tener el tal Nach este, la comparación habla por sí sola:



Los encargados del trabajo singular, único e intransferible para el Ministerio de Sanidad se apresuraron, no podía ser de otra forma, a manifestarse muy indignados. Y ni que decir tiene que la indignación es sinónimo de demanda y, por consiguiente, de pasta.

Pero el asunto no termina aquí. Los lumbreras acusados de plagio resulta que ya se vieron en una similar hace poco. Un anuncio para una cadena de distribución alimentaria muy aclamada porque utilizaba signos de identidad comunes y algo tópicos -de estas reducciones al absurdo se sirven estos genios- también, mira por donde, estaba inspirada. Pasen y vean:





No son tontos, toman al resto por tontos.

Cash

Hace algunas semanas, ante la total indiferencia que me provoca la Fórmula 1, me sorprendí al escuchar que los de Telecinco utilizaban para la despedida de la temporada una versión fantástica del One de U2 interpretada por Johnny Cash. Está escondida en la serie American Records que el genial 'Hombre de negro' grabó en sus últimos años y que me he puesto a reescuchar desde entonces como un poseso. Son una maravilla.

La despedida de Lobato y compañía:



La versión íntegra de Johnny Cash:



Otra colaboración con U2, The Wanderer, del disco Zooropa de los irlandeses:



Y, por último, otra rareza de Cash. Una versión del Personal Jesus de Depeche Mode:

Bajarse del carro

Dicen que Luis Aragonés tomó la decisión de prescindir de Raúl González Blanco durante la concentración de la Copa del Mundo de Alemania, una vez que el capitán por aquel entonces le empujó a sancionar a Villa y Albelda por llegar tarde al hotel después de un permiso. Dicen también que la vehemencia con que el entrenador atajó la intromisión del futbolista fue de órdago. Por si no estuviera convencido con aquello, Aragonés decidió que no había vuelta atrás después de comprobar el comportamiento del 7 del Real Madrid durante un partido de clasificación para la Eurocopa; creo que aquel en el que Noruega humilló a la selección. El que nunca hace nada y sus pretorianos estaban condenados. Salió bien, no podía ser de otra forma teniendo en cuenta los antecedentes que dejaron estos insignes fulanos.

Despojado de la bandera patria, Raúl se anudó bien al cuello la del equipo blanco, autoconvencido de encarnar todo lo que representa el Real Madrid. Apoyado además por una corte de propagandistas mediáticos, acapara funciones ajenas a su labor en el terreno de juego.

Dada la situación del Real Madrid, alguien debería acabar con el mesianismo de este tipo, poseedor de licencias infinitas para visitar al presidente y aconsejar los movimientos que debe dar el club. La entidad de La Castellana quema el talento mientras blinda a rémoras del pasado. Ahí siguen Raúl, Guti y Míchel Salgado, superpuestos sobre el resto por no se sabe qué razón sentimental. Dicen representar valores, y uno no sabe distinguir bien si esos valores son los del Real Madrid, los suyos propios o los que ellos mismos entienden como esenciales en el club. Mientras, te convences más de que viven en un estado policial basado en que lo que no encaja con ellos tampoco lo hace con el Real Madrid.

"Aquí mando yo", debería decirles alguien. Alguna persona que vele por el club. Y, entretanto, si se echa un vistazo al eterno rival, se comprueba cómo han sabido imponer una filosofía de club por encima de todo lo demás.

Cada vez entiendo más a la enorme parroquia de seguidores de Raúl. En un deporte en el que el talento es lo que marca la diferencia, él es como el resto -millonario, eso sí-, pero igual a los demás. Un buen futbolista, a secas, que usa como recurso principal lo que podría usar cualquier mortal: la lucha, el esfuerzo, la garra... El recurso de los que no tienen nada más que ofrecer. "Es uno de los nuestros", parecen corear los aficionados. Vela por ellos, mientras siguen alimentando al monstruo.

Igual es una coincidencia, o puede que tan sólo un alarde de oportunismo poe parte de los muchos chupópteros -ya me tardaba el soltarlo- que pueblan el pesebre del periodismo deportivo de este país, pero ya se empiezan a oír voces disidentes en el Raulismo oficial. Se empiezan a bajar del carro desde las radios y páginas de los diarios.

31 canciones

Voy a cambiar por unas semanas los 'Momentos musicales' por otra sección musical, en este caso para hacer una selección de las canciones más especiales para mí.

Lo hago a raíz de un libro que acabo de leer y que me recomendó alguien que merece una confianza absoluta en estos casos. Se llama '31 canciones', de Nick Hornby. Es un ensayo en el que el autor inglés clasifica sus temas preferidos, por diferentes motivos; algunos casi místicos. Aparte de la curiosidad por conocer los gustos de Hornby, bastante previsibles si se le conoce, aunque introduzca alguna sorpresa, está la habilidad infinita de este escritor por enganchar con los asuntos más nimios.

La primera canción de mi lista es 'Cuando fuimos los mejores', de cuando Loquillo todavía rondaba con Los Trogloditas. Yo no seré tan profundo como Hornby y sólo diré que este tema se convirtió en un ritual de batalla para un grupo de amiguetes que, en alguna que otra ocasión, fueron los mejores.

HBO que estás en los cielos

- The funniest videos clips are here

HBO que estás en los cielos, a ti dirigimos nuestras plegarias los colgaos por las series de televisión. Acabaste con 'The Sopranos' pero no nos has abandonado. Por eso ahora nos regalas joyas nuevas, bajo títulos como 'Generation Kill'.

Menos mal que a los tipos de esta cadena les da por continuar apostando por productos de televisión con calidad suprema, y lo hacen por la pasta, no os vayáis a pensar, son igual que el resto en ese sentido. La diferencia está en que los señores de HBO, además de forrarse, se llevan la gratitud y la admiración de millones de personas a pesar de vaciarnos los bolsillos.

Ayer, al fin, me hice con la primera temporada de 'The Wire', de la que, mira cómo son las cosas, HBO emitió los últimos episodios de la quinta (y última) antes del verano, en Estados Unidos, claro. En España, Canal Satélite pasa la tercera, pero queda rato para poder tenerla guardadita en casa en formato DVD.

Paradojas de la vida, tuve tanta prisa por llegar a casa a verla, que pisé demasiado el acelerador del coche y uno de esos aparatos que nos convierten a todos en sospechosos habituales le hizo un retrato a la parte trasera de mi 'carrito'. Nos vigilan, como a los narcos de 'The Wire'.

¿Qué apunta Obama?

Escribía hoy Enric González que los políticos, en realidad, antes de dar el salto a las carreras profesionales en las que se formaron con brillantez y que dejan apartadas por un tiempo en favor del servicio público, cumplen un obligado proceso de prácticas en forma de cargo autoelecto, al que, ni que decir tiene, llegan por obra y gracia de su caradura.

Pues se puede decir que el bueno de Obama, aplicado donde los haya, ha decidido dar un paso más y ejercer como becario antes incluso de alcanzar las prácticas remuneradas que dan acceso a la vida padre como ex político.

Momentos musicales

No tengo ni puta idea de a qué suena esto, eso le tocará decidirlo a algún crítico iluminado, pero hay algo en el tema que presenta el nuevo disco de The Killers que engancha, quizá el tono melancólico de su cantante. Llegué a ellos por casualidad -a mí hermano le gustan bastante- y lo cierto es que se dejan escuchar, mucho más que determinados iluminados con deseos exclusivos de trascendencia.

Paraíso socialista

El viernes, camino de la redacción del periódico, pensé que alguien por fin había escuchado mis plegarias. A media mañana, en la coruñesa plaza de Pontevedra, había un montón de jóvenes alborotadas montando jaleo, vigiladas -y nunca mejor dicho- por una tropa de policías antidisturbios. Supongo que, como yo, los agentes de la autoridad estarían dando gracias al cielo por semejante encargo.

Imagináos a esos tipos con gesto constante de mantenerse alerta ante un sinfín de tías buenas, convocadas a una huelga en el comercio por los sindicatos. Por un día -que no se acostumbren, por mucho que a estas horas sigan suplicando-, los antidisturbios cambiaron a los rudos piquetes del transporte y del naval por las chicas de Zara, Pull&Bear o Mango.

A mí me dieron unas ganas tremendas de unirme a la concentración, como muchos de los que pasaban por allí y no perdieron la oportunidad. Ríanse ustedes del paraíso socialista de Fidel.

-Foto: Víctor Echave.
-Galería. La Opinión A Coruña.

Lou Gherig, sin más

Leía esta mañana en El País la situación por la que atraviesa Stefano Borgonovo, ex delantero del Milan y la Fiorentina, que sufre de Esclerosis Lateral Amiotrófica (ELA), la misma enfermedad que padece Stephen Hawking. A la patología también se le conoce como enfermedad de Lou Gherig.

Lou Gherig fue uno de los jugadores de béisbol más brillantes de la historia, recordado por los aficionados de los Yankees debido a sus impresionantes registros en el juego.

Es recordado, además, y sobre todo, por protagonizar uno de los momentos más emotivos del deporte en general. Incapacitado por el avance de la enfermedad para seguir plantándose en el diamante, los Yankees, su equipo, le preparon un homenaje coincidiendo con el Día de la Independencia. El 4 de julio de 1939, agradecido por la diversión que le había proporcionado el béisbol y la afición del equipo del Bronx, Gherig exclamó: "Hoy me considero el hombre más feliz sobre la faz de la tierra". Murió dos años después.

A Borgonovo le preparan ahora otro homenaje para reunir fondos e investigar un tratamiento para la enfermedad.

En Nueva York, la ciudad del béisbol sin ningún tipo discusión, citar el nombre de Gherig está exento de la fatídica dolencia. Podéis pasaros por los alrededores del Yankee Stadium -hay que darse prisa porque lo están demoliendo- y preguntarle a cualquier hincha cuál es el momento más mágico que se haya vivido en el campo de la avenida River. Si la respuesta inmediata no se refiere a la despedida de Lou Gherig, es que ese tipo es de los Mets.

+Audio. Despedida de Lou Gherig.

Se busca al nuevo Andrew Jackson

Este vídeo ha circulado por muchos de los blogs que visito a diario, y también ha sido referenciado por varios de los columnistas que leo en los periódicos. Es agudo y a la vez cínico, como todo lo que rodea en estos momentos a la crisis económica. Denuncia las apariencias escondidas bajo grandes denominaciones (alguien decía -no me acuerdo quién- que las sucesivas profesiones dominantes en la Historia contemporánea han sido los economistas, los abogados y que ahora los son los profesionales escondidos bajo la denominación de comunicadores, o, mejor dicho, los vendedores de motos). Aquellas denominaciones que ocultan un sistema en el que una especie de chamanes actúan bajo supuestos que jamás se cumplen. La paradoja es lo mejor: nos toca pringar a todos para sostener en pie a unos pocos que a su vez cargan con el peso de todo el tinglao. Paradojas de la economía extensamente apuntados en amplios tomos que poseen el mismo prefacio: "La economía no es una ciencia exacta". Al final, y no es una coña, el triunfante modelo económico liberal va a tener que tomar prestada del marxismo aquella máxima de que se deben aceptar las propias contradicciones.

La esperanza que nos queda es que alguien tenga los suficientes cojones como para convertirse en el nuevo Andrew Jackson. Un resumen de lo que tendría que hacer para conseguirlo lo escribió Enric González el domingo.

-La patria y el dinero. Enric González. El País.

Muñeca System!!!

Un aunténtico disparate para no parar de reír.

Adiós, 'Fast' Eddie

Buena parte del atractivo que irradian los personajes perdedores y fracasados se lo deben a la maravillosa interpretación de Paul Newman en El Buscavidas, la película que jamás rechazo ver una vez más. Se lo deben a él y a las novelas de Francis Scott Fitzgerald. "Hablo con la autoridad que otorga el fracaso", decía el escritor, en una frase que perfectamente podría encajar entre las palabras de Fast Eddie Felson, derrotado y humillado por el Gordo de Minnesota.




-'La victoria de la derrota'. Guillermo Altares. El País.
-'Ha muerto Eddie Felson'. Miguel Ángel Palomo. El País.
-'La eterna seducción'. Carlos Boyero. El País.
-'La leyenda del impecable'. Oti Rodríguez Marchante. ABC.

Burócratas informativos

Advertencia: el texto que sigue es un simple ejercicio imaginativo de un ocioso tocapelotas que, cansado de la inutilidad de unas personas que en algún momento se llamaron periodistas y se dedican ahora a entorpecer el trabajo de sus compañeros, ha decidido recuperar el equilibrio en el Universo. Quizá también es que en realidad jamás fueron periodistas y su papel siempre estuvo del otro lado.

-Hola, ¿es el gabinete de prensa de la ... de ...?
-Sí.
-Me gustaría saber por qué en el colegio ... se ha suprimido el transporte de las actividades extraescolares.
-Hago una consulta y te llamo.

Precavido, el joven periodista manzanillo hace inmediatamente una siguiente llamada a otro organismo dependiente del anterior, de mayor jerarquía.

-Hola, me gustaría hablar con el delegado de ...
-¿Por qué?
-Quisiera hacerle una consulta sobre la supresión del transporte extraescolar en el colegio ...
-Pero, todo ese tipo de cosas deben pasar por el departamento de prensa.
-He llamado y no me contestan.
-Un momento.

Tras un minuto en espera, responden:

-Le paso al delegado.

Así de sencillo, así de simple. Ni que decir tiene que los mentecatos del primer departamento no llamaron ni ese día ni dos semanas después.

Lo he mamado, cursé un máster en comunicación corporativa por motivos diferentes a hacer las labores del gabinete de prensa. Por allí desfilaron una serie de fulanos acostumbrados, no ya a mentir, sino a no decir toda la verdad, que es peor -esto lo aprendí de José María García-, y a considerar que si repites mucho una mentira acaba siendo verdad. Se alimentan de una de las miserias del periodismo, la fuentocracia. Igualmente acostumbrados a que si ellos no te facilitan un dato deducen que ya no serás capaz de dar con él. Frente a todos ellos sólo hay una solución: Periodismo. Y además: historias de verdad, de las de la gente. Para que cuando envíen cualquiera de sus chorradas se vayan directamente a la bandeja de basura del correo.

'Lillywhites'

Sirva este texto como aliento a los Lillywhites, los aficionados del Tottenham Hotspur -entre los que me incluyo-, que sufren un inicio de temporada complicado en la Premier. Hoy, los de Juande Ramos volvieron a empatar, esta vez frente al Wigan.

Una tarde, en la barra del Bunch of Grapes, escuché el diálogo que mantenían un hombre indignado y un hombre desolado.
-Tú y yo somos judíos -dijo el hombre indignado.
El hombre desolado asintió levemente, con la mirada clavada en el fondo de la pinta.
-Tú eres judío -insistió el indignado-. Tú eres judío -repitió.
El rostro de la desolación se mantuvo en silencio.
-¿Tú sabes lo que significa ser judío? ¿Tú conoces la historia de los judíos?
El desolado hizo un gesto de impotencia.
El indignado crispó la boca y los puños.
-Tú eres judío. Entonces -casi escupió- ¿cómo puedes ser del Arsenal?
El desolado siguió silencioso, masticando su espantosa traición.

El fútbol es un asunto de la máxima gravedad en Londres. Como dijo el clásico, el fútbol no es un asunto de vida o muerte: es algo más serio que todo eso. (...) Aunque uno no sienta especial interés por las cuestiones balompédicas, suele acabar sabiendo cuál es su tribu y cuáles son sus colores. O al menos cuáles no son sus colores. Y si uno es judío, lo propio es ser blanco como un lirio, ser un lillywhite, ser un spur. Forzando las cosas, se puede ser un don, incluso un hammer, pero jamás un gooner.

Historias de Londres. Enric González. RBA.

+'White Hart Lane, templo de estrellas'. John Carlin. El País. 25-XX-2007.

Wish you were here

Sólo hay una canción de Pink Floyd que me guste más que Wish you were here y ésa es Echoes, apertura de aquella mítica grabación en las ruinas de Pompeya. Hoy se ha ido Richard Wright, teclista de la banda y contrapeso indispensable junto con Nick Mason de los egos desmesurados de David Gilmour y Roger Waters.

Se ha ido la primera parte de los Pink Floyd que más admiro, los que surgieron con Ummagumma; lo anterior, y lo siento por Syd Barret, era más de lo que había por aquellos años lisérgicos.

Me quedo con su interpretación de Echoes y con Wish you were here que, ahora, también va por él.

Football is coming...

El fútbol ha vuelto, y menos mal. Por muchas cosas: por las tardes con los coleguillas en los bares, por las discusiones del lunes, por las crónicas de los periódicos... Para ilustrarlo Three lions, de los Lightning Seeds, la canción que compusieron para la Eurocopa de 1996 en Inglaterra y que retomaron para la Copa del Mundo de Francia, dos años después.

A quienes manejan el cotarro olímpico

Finalizados los Juegos Olímpicos, este es un escrito que me gustaría, modestamente, leyeran los encargados de montar semejante convención deportiva. Visto lo que se reúne en una cita como ésta y comprobado cómo se permite que una colección de freaks compartan un acontecimiento así con verdaderos monstruos del deporte, ahí va mi aportación.

Reunidos por una parte unos cuantos fulanos y el que suscribe, acompañados de una pléyade de amigas rubias y espumosas, decidimos que el deporte total, aquel que puede compararse en igualdad de condiciones con la gran cantidad de mamarrachachas que un día tras otro coparon los juegos, es el siguiente:

'Hits' del verano

Dicen que el verano es tiempo de escasez informativa, por lo que las páginas de los diarios y los minutos de radios y televisiones se llenan de chorradas varias vendidas por algún gabinete de comunicación avispado.

¿Cuál es el hit de este verano? ¿La información que sucederá a la plaga de medusas o a los supuestos beneficios de los refrescos en la conducción? El título se lo lleva, por ahora, la tanorexia. Sí, damas y caballeros, la tanorexia; la obsesión desmedida por lucir una piel bronceada. A mí no me afecta, no pillaría ni el bronceado nuclear a diez metros de la explosión de Chernobil.

Pese a todo, ahí va una muestra de la repercusión del fenómeno:

-'Tanorexia, la enfermedad de moda'. Telecinco.
-'La tanorexia, la enfermedad del bronceado'. La Voz de Galicia.
-'La tanorexia, una obsesión que puede derivar en cáncer y envejecimiento de la piel'. 20 Minutos.
-'Del bronceado a la tanorexia'. Faro de Vigo.
-'Cuando estar moreno es obsesión'. La Nueva España.
-'Tanorexia'. Vicente Verdú. El País.
-'Tanorexia: salud a cambio de piel canela'. ADN.es

El poder de ser el líder

La Voz de Galicia abría hoy, sábado, su edición local de A Coruña con esta noticia: 'El Ayuntamiento quiere conservar las murallas del párking del Parrote'.

La Opinión A Coruña publicaba una semana antes estas dos: 'Otra excavación arqueológica agrava el retraso del aparcamiento de O Parrote' y 'La Xunta aboga por conservar la muralla de O Parrote'.

El subtítulo de la primera, de la información de La Voz, reza: 'La Dirección Xeral de Patrimonio Cultural de la Xunta es la que tiene competencia sobre los restos arqueológicos'.

Una muestra más. La edición de ayer, viernes 8 de agosto de 2008, del periódico con más difusión de Galicia abría la misma sección con la siguiente noticia: 'Aena se niega a dar plazos sobre la ampliación de la pista de Alvedro'.

El 10 de junio, La Opinión A Coruña publicó esto: 'La ministra de Fomento promete ampliar la pista de Alvedro, pero no fija plazos'.

Que no se vea esto como un ataque a un medio al que se puede considerar competencia, o que cada uno lo vea como le dé la gana, a mí me trae sin cuidado.

Puede verse, o eso es lo que pretendo, como la manifestación de lo que significa ser el líder en un determinado sector informativo. Seguro que los titulares de La Voz tendrán mucha más trascendencia que los de La Opinión, aunque no sean nuevos, aunque no sean noticia.

Momentos musicales

Muy musical estos últimos días el blog. Es tiempo para ello, cuando florecen los festivales y conciertos por todas partes. Hoy, viernes, actúan en el de Paredes de Coura, a un tiro de piedra de Galicia, los Primal Scream. Me los perderé, como muchas otras cosas que me hubiera gustado hacer este verano. En el reinado aquel que tuvieran los Stone Roses, y que a mí me pilló en el parvulario, siempre me quedaré con estos tipos. Ah, y con los Happy Mondays.

La 'espantá' de Chuck

Ayer, supuestamente, Chuck Berry tenía que haber ofrecido un concierto en León. Digo supuestamente porque no apareció. No apareció, sabrá el por qué, y dejó a unos cuantos sin poder disfrutar de su arte. Una pena.

Obviando conjeturas, los presuntos agraviados pueden consolarse con sus canciones o con algún que otro vídeo que existe de él. Estoy seguro que a los pobres que ayer esperaban verlo les duele más la decepción que el bolsillo.

Dejo este vídeo que a mí me gusta mucho para reconciliarse con el bueno de Chuck. Fijáos cómo lo mira Bruce Springsteen.

Me lo olía

La foto de la derecha ocupó las páginas de la mayoría de periódicos a principios de semana. Fue verla y pensar inmediatamente en Arcadi. En él y en aquella foto de Javier Bauluz con la que el bueno de Espada quiso simbolizar (sé que a él le va a encantar que utilice esta palabra) la invasión de la ficción en el terreno reservado a la realidad.

Se ha vuelto previsible Arcadi, algo infinitamente mejor que convertirse en un converso o un maldito moderno. A lo mejor algún día reniega, eso sí que es romántico.

+El Mundo por dentro.

Momentos musicales

De un tiempo a esta parte han proliferado una serie de composiciones musicales conocidas como mashups. Consisten en unir dos canciones aprovechando lo mejor de cada una. Con las posibilidades que ofrece internet, muchos mezcladores anónimos se han lanzado de cabeza al fenómeno. La de arriba suena realmente bien.

De vuelta

Ha pasado tiempo, bastante. No he tenido disponibilidad por varias razones, que a los que se pasen por aquí espero que les importen una mierda. Sobre el hecho de no actualizar un blog escribió hace poco Nacho de la Fuente.

Qué le voy a hacer, no tengo vocación. Ya lo sabía. Aunque también puede influir que soy un perezoso o que no tengo nada interesante de lo que escribir.

Para que quede claro, esto lo hago por mi propio placer. Y no es egoísmo, creo que es más bien todo lo contrario. Es, digamos, onanismo.

El recuerdo

Vienen a decir que la memoria funciona por asociaciones. Somos incapaces de recordar qué hicimos ayer por la tarde, pero, en cambio, recordamos perfectamente el primer beso, el primer... ejem. y tal, parafraseando a Luis; pero cualquier aspecto aislado, incluso cuando tenemos que estudiar, nos resulta tremendamente complicado.

Seguro que muchos recuerdan perfectamente qué hicieron el día de los atentados del 11-M en Madrid. Rememoramos cada instante de aquel día porque todo quedó asociado a la tragedia. La hora a la que nos levantamos, lo que comimos, cómo nos enteramos de los que estaba pasando; un sinfín de detalles.

Con el fútbol pasa igual, por muchas cosas. La principal porque es un deporte tremendamente emocional. Aunque España no hubiera ganado la final, todos recordaríamos en detalle qué hacíamos la tarde que aplastamos a los rusos o el día en que Casillas mandó a los italianos de nuevo tras los Alpes.

Podemos acumular datos en la memoria: Italia ganó el Mundial de España y el de Alemania; Grecia la Eurocopa de Portugal; o Alemania la Copa del Mundo del 90. Da igual. Lo bonito, el decir: "Joder, el día que Silva le metió el tercero a los rusos me levanté a las mil y me comí un bocadillo que te cagas en el bar de abajo, y...". Ésto está reservado para los grandes.

Raúl, la copa se mira...

Qué alegría. Qué gusto da que hasta a los más descreídos como yo de vez en cuando les tiren abajo sus prejuicios. Habrá que analizar con detalle todo lo que ha sucedido estas últimas semanas en Austria y Suiza, pero ha quedado demostrado que el fútbol, a veces, es justo. No entiende de esos asuntos este deporte; con la victoria española él mismo es el que ha ganado, después de permitir un sinfín de canalladas.
El triunfo es de unos futbolistas fantásticos y de un seleccionador que ha sabido que la única forma de conseguir esto era dejando hacer a ésos jugadores lo que mejor saben.
Quedaron atrás, a ver hasta cuándo, las confabulaciones palaciegas de algunos, nunca compensadas sobre el terreno de juego.
Raúl, la copa se mira pero no se toca.

Hacedlo por los que no llegamos

Este spot está destinado a la selección argentina, pero da igual. El mensaje es el mismo: 'Haganlo por los que no llegamos'. Por los que no llegamos y por todos los demás. Pero hacedlo, por lo que más queráis.

La culpa fue de Arshavin

Rafael Tapounet escribió en una ocasión un artículo en El Periódico de Catalunya titulado 'La culpa fue de Altobelli' (no lo he encontrado en la hemeroteca y no tengo demasiadas ganas de escanearlo). En él sostenía que el mayor recuerdo del Mundial 82 que ganó Italia reside en las miles de muchachas españolas que sucumbieron a los encantos de los italianos desplazados a nuestro país para celebrar la victoria de su selección, culminada en la final frente a Alemania con el gol de Altobelli (el tercero, en el minuto 81).

Si obviamos este detalle, el mayor recuerdo futbolístico de aquel Mundial corresponde a la selección de Brasil, la verdadera ganadora en la medida que se ganó el recuerdo de los aficionados por su juego brillante y fantasioso. De Italia poco se puede rememorar aparte del anciano presidente de la República en pleno éxtasis o la celebración del gol de Tardelli; el resto queda para los libros de Historia, pese a que Zoff levantara el trofeo.

Pues bien, en esta Eurocopa, es seguro que muchas jovencitas austríacas y suizas recuerden alguna noche de desenfreno con algún extranjero de paso, pero, en previsión de que las infames Italia o Alemania ganen el torneo (sí, Italia; no tengo demasiadas esperanzas a estas horas de la mañana), es más que probable que el recuerdo más bello y nítido de la competición recaiga en un ruso con pinta constante de niño ruborizado, con unos perpetuos coloretes en las mejillas.

Qué manera de jugar al fútbol la de este tipo ayer por la noche y qué pana le dio Rusia a la selección holandesa. Fue el partido del torneo y, probablemente, si vemos levantar la copa a algún italiano o alemán, sea el único recuerdo que nos quede de este comienzo de verano del 2008.

El placer del texto

Guillermo Pardo reflexiona en su blog sobre el lenguaje utilizado en las crónicas taurinas, refugio desde tiempos pretéritos del periodismo más literario.

Poco me ha importado la temática de algunos géneros, siempre iba buscando el placer del texto. Lo encontraba en determinados autores o periodistas que con su escritura podían convertir lo más anodino o aborrecible en algo increíblemente interesante.

Con los toros pasa un poco lo mismo. Durante años han sido las páginas más elaboradas estilísticamente de los diarios, y las más leídas. Incluso entre aquellos que los detestan y creen que es una crueldad. De la misma forma que lo fueron anteriormente las crónicas parlamentarias; y no me digáis que las sesiones del Congreso son interesantes a priori, o puede que ahora sean todos unos mentecatos y antes las cualidades de los políticos eran mayores.

La crítica parece residir en que ahora se cae en los tópicos y la escritura fácil.

¿Y La Vanguardia?

Dejo un enlace de uno de los articulistas del periódico donde trabajo y que también está un poco extrañado con el abandono del diario catalán a la periferia gallega. Las coincidencias en las opiniones son casuales, pero reconfortan.

P.D. No he tenido respuesta de La Vanguardia sobre el asunto.

+Ya no llega 'La Vanguardia'. José Manuel Ponte. La Opinión A Coruña.

Momentos musicales

Se a vida é, de los Pet Shop Boys.

¿Y La Vanguardia?

En las últimas semanas me ha extrañado comprobar cómo no encontraba ni un sólo ejemplar de La Vanguardia por tierras coruñesas. Más gente me lo ha constatado: los kioskos de la ciudad ya no lo venden, supuestamente porque la distribuidora del diario ha dejado de comercializarlo por estas tierras periféricas. No se puede encontrar tampoco por los organismos oficiales, como bibliotecas o ayuntamientos. Ni siquiera en el periódico donde trabajo, en el que es común el tradicional intercambio de ejemplares entre cabeceras.

Es una pena. La Vanguardia es un periódico excelente. Precursor de la prensa regional de calidad. Su más directo competidor, El Periódico de Cataluña, no es más que una versión más popular del primero. Yo incluso pienso que La Vanguardia es el único periódico de derechas digno de leer a diario.

Maldita sea, voy a enviar un correo ahora mismo a La Vanguardia para que me expliquen qué coño pasa.

'Le God'

Finalizadas las competiciones de clubs y en espera del más que probable bochornoso papel de la selección española en la Eurocopa, uno se distrae futbolísticamente con vídeos pasados. Paseando por Youtube, me detuve en uno de mis ídolos de la infancia. Un tal Matthew Le Tissier.

Le God, como le apodaban los hinchas del Southampton, se alejaba del patrón de futbolista inglés y puede que haya sido el jugador británico de mayor talento de las últimas décadas. Quizá porque también era medio francés (nació en una isla del Canal de la Mancha). No deja de ser curioso que el renacimiento reciente, y también durante los últimos veinte años, del fútbol de las islas haya venido de la mano de los franceses: Cantona les enseñó que al fútbol se juega mejor con el balón en el suelo y Wenger que da más resultado correr con la pelota que sin ella.

Disfruté muchísimo viendo a Le Tissier. Lo descubrí de pequeño, cuando Canal+, al poco de comenzar sus emisiones, empezó a televisar los partidos de la Premier. Mi abuelo, dueño de una típica taberna de aldea gallega, contrató el canal por pura visión empresarial. Él fue quien me advirtió de que no le perdiera la pista a un tipo espigado que jugaba en el Southampton. Los años fueron pasando, Le Tissier fue ganando kilos pero su fútbol no se resintió una migaja, frente a todos los apóstoles del atletismo. Se retiró con la misma camiseta con la que yo le vi sus primeros partidos y dejó momentos increíbles. Una curiosidad: sólo falló un penalti en toda su carrera. Y los tiraba todos.

El periodismo

"El lector es sin duda consciente de que la prensa escrita se gana la vida respondiendo cada día, cientos de veces, a una misma pregunta: ¿por qué? La necesidad de responder nos lleva a forzar titulares, a retorcer textos, a aventurar hipótesis. Estamos dispuestos a cualquier cosa, menos a quedarnos boquiabiertos".

La reflexión es de Enric González, en su columna diaria de El País. Para los que os pasáis a menudo por aquí ya debe ser evidente mi más que notoria admiración por este periodista genial, brillante columnista, reportero experto y hábil cronista.

En el fondo de la cuestión se esconden las luces y las sombras del periodismo. El 'por qué' es lo que delata al verdadero periodismo y, como dice González, éste sólo está al alcance de la prensa. El periodismo se practica en los periódicos, por tanto. Al mismo tiempo, el 'por qué' es traicionero y provoca que se fuercen noticias hasta que acaban por quebrarse. Algunos piensan que el 'por qué' es la condena de la profesión, que debería olvidarse de esta pregunta y centrarse en el 'qué' y el 'cómo'. Es lo que tiene ser víctima de la propia indefinición. Como el periodismo.

+Sentido. Enric González. El País.

Bocazas

Estos dos caballeretes son unos figuras. A la izquierda Carlos González Garcés, concejal de Educación y Fiestas, que ya tiene cojones la cosa, del Ayuntamiento de A Coruña; a la derecha Henrique Tello, primer teniente de alcalde y concejal de Economía. Los tíos presentaron uno de los conciertos del verano en la ciudad y a los dos les dio por decir que le habían ofrecido el concierto que dará Bob Dylan en Vigo, pero que lo rechazaron. Los motivos alegados no tienen desperdicio y se pueden escuchar en uno de los links de abajo.

Los motivos aducidos incluso pueden ser del todo respetables. Yo personalmente no daría un duro por ver al bueno de Dylan en directo; me lo reservo para la intimidad, donde disfruto de su música con mayor placer. Pero de ahí a que estos dos listillos le digan a la gente lo que tienen que escuchar o lo que no, va un buen trecho. De la misma forma que contratan a El Canto del Loco, la Pantoja, Bisbal o Milladoiro, no cuenten a la gente que salvan al público de "un gruñón que canta de espaldas".

Como siguen en la concepción paternalista de los políticos, se piensan que la gente es estúpida y hay que dárselo todo masticado. "Mira qué buenos somos que los salvamos del pirado de Dylan", estarán pensando estos lumbreras.

Se han coronado tanto estos dos que incluso el programa 'La ventana' de la Ser le dedicó un tiempo a sus ocurrencias. Es una lástima pero no he conseguido el corte.

+Audios. Pinchar en 'Rechazo a Bob Dylan'.

+La Opinión A Coruña.
+La Voz de Galicia.

Las 4 P's

Enric González, a propósito del estreno de la serie Mad men, escribió el jueves sobre las 4 P's. En su opinión son cinco, y reúnen a las profesiones más detestables: políticos, policías, putas, periodistas y, esta es la nueva, publicitarios. No le falta tino.

El propio Enric se encarga de relatar la difícil relación entre periodistas y publicitarios, obligados a convivir en el día a día de las redacciones en un estado velado de desprecio mutuo. Entre medias de los dos se ha colado una categoría nueva, aquélla que muchos llaman comunicadores. Florecen en las nuevas agencias de comunicación integrales al hilo de los gabinetes de prensa, aunque cada vez reciben más atribuciones derivadas del marketing y la publicidad. Los conozco bien porque me siento atraído por una disciplina que dan en llamar 'Comunicación interna'.

Lejos de hacer las tareas del gabinete de prensa -muchos de ellos incluso se consideran periodistas- el único parapeto que encuentran es el de la publicidad, o mejor dicho, el de la pasta. Si se las ven negras, la llamadita pertinente al medio y a los del departamento de publicidad amenaza con cortar el grifo.

Como en la política, salvo contadas excepciones que también he tenido la oportunidad de conocer, en eso de la comunicación no están los mejores ni los segundos ni los terceros, sino los mediocres; al igual que en la política están los médicos chapuceros y los abogados inútiles, en la comunicación se reúnen los periodistas mediocres, salvo excepciones muy gratas, ya lo he dicho. Lo que pasa es que los políticos siguen siendo una sola 'P', mientras que los comunicadores, vamos a llamarles la 'C', reúnen la correspondiente a los periodistas y los publicitarios. ¿Os imagináis un político-puta o un policía-periodista? Muy mal, ¿no?

+Publicitarios. Enric González. El País.

Momentos musicales

Inner Smile, de Texas. Con la bellísima Sharleen Spiteri al frente, aunque aquí no se aprecie muy bien por su disfraz de Elvis.

Un tipo genial

Tomo el título de la película de Bill Forsyth, que guardo en el recuerdo por la maravillosa banda sonora que compuso Mark Knopfler, para referirme al bueno de Frank Rijkaard y su cercana salida del Barça.

Los medios se han hartado esta semana de reproducir la respuesta que emitió Johan Cruyff cuando le cuestionaron acerca de la conveniencia de contratar a su compatriota para el banquillo culé. "Es bien persona", dijo el hombre a un chupa-chups pegado.

Su paso por el Barça no ha hecho más que ahondar en el estilo que situó al equipo catalán entre los grandes conjuntos de la historia de una vez por todas. A mí no ha hecho más que afianzarme en la convicción de que los equipos grandes no necesitan iluminados y grandes egos en los banquillos. Requieren buenos tipos que hayan pasado una etapa exitosa como jugadores y hayan aprendido que no es apropiado imponer sus ideas sobre el talento que atesoran en sus plantillas las formaciones punteras. Tipos con la habilidad necesaria para gestionar un grupo, líderes al fin y al cabo. Algo como lo que hizo Del Bosque en el Madrid durante la etapa galáctica de Florentino.

Ahora este tipo genial se va. Él sabía que terminaría haciéndolo; sabía, como futbolista, que los jugadores tienen la última palabra.

Que usted lo siga bien, Frank.

+Frank. Enric González. El País.

¿Te lo imaginas?

Con todo este fenómeno de la individualidad tan de moda estos días, los de Nike se han marcado una campaña bastante chula. Todo el mundo puede ahora personalizar su periódico, sus pantalones y hasta la pizza que pide por teléfono. El famoso 'You' o 'Tu' que se cuela como prefijo en casi todo. Los creativos de publicidad no se han estrujado mucho los sesos y siguen con la línea. Es posible, además, que todos los anteriores hayan salido de la mente de algún publicitario.

Por cierto, ya que hablamos de publicitarios y especies similares, la factoría HBO acaba de parir otra nueva maravilla. Se llama Mad Men y en breve la estrenarán por el satélite. La vitola de la cadena que apostó por Los Soprano ya da garantías.

El diablo más rojo

Para muchos, Paul Scholes cerró el martes de un potente zapatazo una etapa brillante del Barcelona. Puede que para la misma cantidad de gente en este país el recuerdo de este futbolista excepcional quede ligado para siempre a ése golazo y sus repercusiones en el club culé. Sería un error.

Scholes, o Scholesy, es la clase de jugador que aparece cada mucho tiempo, por talento y singularidad. Parece vivir incómodo con el momento que le ha tocado vivir del fútbol, globalizado y convertido en un fenómeno planetario. No cabe duda de que se sentiría feliz jugando hace 20 o 30 años, y esto no quiere decir que ahora no lo sea. Porque estoy seguro de que a Scholes lo que más le divierte es jugar.

Cercano a su despedida, el diablo más rojo es el mejor centrocampista aparecido en el fútbol desde la retirada de Schuster. Es la personificación de que en el fútbol todo puede cambiar, excepto el juego. Por mucho que nos vendan burras, los que saben jugar son los buenos.

La semana pasada, Jordi Quixano escribió un reportaje fantástico de este inglés pelirrojo:

-'El latido del United'. Jordi Quixano. El País.

Espectáculo

Este es uno de los vídeos de la semana en Youtube. En pocos días ha superado el millón de visitas. Los dos tipos participan en 'Britain's got talent', la versión original del programa que aquí emitió Cuatro. Habrá que estar atentos a los próximos castings, a ver qué preparan.